Homenaje al estudiante estresado

Jueves 24 de enero de 2008. 18 pm. Un piso de estudiantes cualquiera en una ciudad cualquiera de España:

Estudiante 1: Me voy a clase. ¡Hasta luego!- dice dándose media vuelta, a punto de cerrar la puerta de casa.

Estudiante 2 [Sentada delante de los apuntes, cola despeinada y con bollos, pantalones grises "fruitofdelum" del año la polca y forrito rosa descolorido]: ¡¡¡¡Aaaaay!!!!Espera, espera, espera -grita con voz chillona y desesperada.

Estudiante 1: ¿Qué pasa? ¿Te ocurre algo?

Estudiante 2: Tíaaaaaaa, ¡que se me había olvidao! ¡cómprame un pilot! que el lunes [28 de enero] tengo el examen y si no es que no puedo escribir, tía que no me da tiempo, tía, que como no sea pilot yo no puedo y azul eh? que no se te olvide- espeta con rictus de angustia.

Estudiante 1 [Arquea la ceja a lo "Sobera" y tras medio minuto de silencio]: ¿Nos vamos a montar un búnker en casa y yo no me he enterado?

Estudiante 2 [dándose cuenta de su patético estado]: ¡¡¡¡Je jeje jejejej jejje!!!! [Risa entrecortada. Definitivamente, parece que la hemos perdido].

Esto va dedicado a mi querida hermana y a todos aquellos estudiantes/opositores, que debido al estrés pre-exámenes estén perdiendo o hayan perdido el norte.
"Pensad en positivo": siempre habrá alguien que esté peor que tú.

CIA 1: "lo reflexivo" y "lo estresado"

Él y yo...en nuestro estado más puro..él comunicando y yo baboseando

My dear all...Sé que es injustificable mi demora...lo sé...pero son tiempos difíciles, como bien sabeis, en los que los seis nos encontramos encadenados a este ordenador largas horas..y estamos alimentando, involuntariamente, un sentimiento desagradable (por decirlo de alguna manera) hacia la pantalla..Aún así, no os abandono y lo sabeis, porque este foro, este blog es una parte de mi...Bueno, como sé que muchos son los fieles lectores que nos leen, esta foto va para una de ellas. Va por ti Paula..qué hombre!! qué ganas tengo de conocerte en persona!!

KISSES AND HUGS

Elena & CIA

La Paqui

Hoy ha sido un día feliz, uno de esos días en los que el azar juega a tu favor y como por arte de magia te revela algo que te alegra el día y te pinta una sonrisa en la cara. Hoy, 16 de diciembre de 2007 pasará a la historia como el día en el que conocimos a la "Paqui".

La tarde empezó a torcerse con discursos infumables de "Señores presidentes, distinguidas autoridades, excelentísimos miembros del Consejo, honorables miembros y demás" y de pronto...allí estaba ella...la Paqui, con su peluca ondeando al viento y su top "brillosito" ajustado a grito de "Girls just wanna have fun".

Gracias Youtube, por las magníficas revelaciones que nos haces cada día...

CIA 1: "lo reflexivo" y "lo cutre-cani"

Gunnar Huttunen

Resulta que mi ser intelectual no tiene el chichi pa farolillos. Así que últimamente sólo lee cosas ligeras y agradables. En esa línea, este puente ha hecho un descubrimiento maravilloso: El molinero aullador. Se trata de una novela corta de un autor finlandés regordete, guardabosques y poeta, Arto Paasilinna. Cuenta la historia de un hombre, molinero vocacional y trabajador como él solo, que se traslada a un pueblecico de Laponia para empezar allí una nueva vida. La única pega del molinero es que tiene un ser aullador. Vamos, que cuando se agobia se lía a aullido limpio y pone locos a los perros del lugar. Y sus aullidos, esa nimiedad, hacen que los mediocres pueblerinos intolerantes la tomen con él y con su originalidad y le hagan la vida imposible. Y es que, como dice el dicho japonés: pueblo pequeño, infierno grande; que se lo digan a los de Puerto Hurraco, si no (ay, qué mal gusto de broma, cómo está el ser del humor negro).

Total, que me gustaría aprovechar esta plataforma de reivindicación de nuestros gritos interiores sofocados para recomendar la lectura de este libro tan divertido y para llamar la atención sobre una minoría estigmatizada: la de los que emitimos sonidos animales para combatir nuestros momentos duros o para regocijarnos en los buenos. Uy, se me ha escapado un plural mayestático. Bueno, espero que nadie me entienda mal, que no es que yo ladre...

Saludos,

Cía3:
"Lo Intelectual" y "Lo Salvaje"

que el amor nos cosa a leches

tras el disgusto que me dieron los de telecinco anoche cuando me dijeron que mi serie se habia acabado quitandome la alegria de ver al niño Lorenzo cada domingo, decidí cambiar a la primera y fue entonces, en ese preciso instante, cuando aparecio en la pantalla el niño cinematográfico más repelente del mundo diciéndole a su papá Liam Neeson: "vale, papá, ¡que el amor nos cosa a leches!"... ¡Que el amor nos cosa a leches! La película es Love Actually y esa llena de grandes momentos como éste. Se trata de una serie de historias con un tema en común: el amor, que llega cuando menos te lo esperas... Y si bien no acabé hecha una magdalena como me advirtió mi flatmate, si que es cierto que esta super preciosa película me hizo reflexionar...
¿llega realmente el amor cuando menos te lo esperas? ¿implica eso que esperemos como sujetos pacientes hasta que llegue Mr Right? y si es así, ¿cómo sabemos si se trata de Mr Right o si será una anécdota más que contar la noche del viernes?
yo soy de las que piensan que Mr Right llega y punto, pero no tengo tan claro ni cuándo ni cómo. Además a esta dificultad tenemos que sumarle las expectativas que una tiene: no demasiado alto pero sí más alto que yo, guapo aunque no tiene que ser un modelo (me conformo con un muchachito al estilo de John el jardinero), muy divertido y, por supuesto, médico...
entonces una sale a la calle y se da cuenta de que esto no es tarea fácil y decide que su Mr Right no tiene que reunir todos los requisitos...
y en ese momento aparece un jugador de baloncesto de 1,96 y piensas: bueno, a mi me gusta llevar tacones... y quedas con él, pero resulta que al muchacho le gusta tu "cutis" y que se depila más partes del cuerpo que tú...
luego conoces al gracioso de turno pero qué pasa, que como diría un ser de alguien que yo me sé no te pone palota...
luego llega el abogado de turno (que no es médico pero tampoco viene mal) y te das cuenta de que es el hombre de tu vida y el también se da cuenta... sí, se da cuenta de que tú y tu profesora de inglés sois las mujeres de su vida... ay, ¡corazón loco!
y, al final, cuando encuentras al John de tu vida resulta que es un brick layer y que la obra en la que trabaja está a punto de terminar por lo que tus posibilidades de conocerlo son más bien pocas...
en fin, que entonces una decide que lo mejor es esperar al simpático y bello doctor de estatura media, pero claaaro ahora llega otro problema: ¿qué especialidad? ¿dermátologo para que me controle los lunares? ¿o ginecólogo? ah no, ginecólogo no, que como dice otro ser que yo me sé: si no es por una cosa es por la otra, todo el día ahí...
pero, bueno, no sé a que viene todo esto... mi Mr Right llegará cuando menos me lo espere, bueno cuando menos me lo espere pero siempre después de Navidad, como dice mi sabio profesor Darri Bolton... bueno, bueno, no lo dice él, lo dicen las cartas!!
así, que sin más, se despide esta pequeña cucaracha, no sin antes disculparme por ser el ser más vago de este blog aunque tal vez me pueda justificar puesto que, por el momento, soy la única que no tiene seres (jajja me habría encantado ver vuestras caras!). Y, por supuesto felicitar a cia1 por crear este blog y a las otras cias por escribir tan bien!

cia2

"Stromboli"

De comidas sigue la cosa...porque resulta que stromboli (o boli) es un plato italiano parecido a la calzone, además del titiritero desalmado que explotaba a Pinocho, y yo toda la vida de Dios creyendo que era la canción estrella de los años 90, vamos, ésa que cantada en "guachu guachu" dice más o menos así: "mai lof is candemornin, my lof is strombolis, mai lof is candepague, is can stromboli...de mor an mor, pipol yes de mor an mor....", el single de Gala. Claro, con razón llevo años pidiéndola a los DJ de todas las discotecas que piso y los tíos me miran y se ríen, asienten con la cabeza y los más considerados levantan el pulgar haciendo la señal de OK y yo como una tonta esperando toda la noche a que me la pongan...¡¡¡Ahora lo veo todo claro!!! Ya sabía yo que el "guachu guachu" era peligroso; aparte de cutre, pone en evidencia...menos mal que los pinchadiscos tenían menos idea que yo de inglés...(el que no se consuela es porque no quiere). Y bueno, por no hablar de Disney, para que luego digan que influye positivamente en la imaginación de un niño. Con 9 años ves Pinocho (o Pinocchio, como se prefiera) y te fijas en el gordo barbudo que come cebollas crudas: "Strombolis, el gran Strombolis, el rey de las marionetas" y la imaginación de un niño y su capacidad de asociación es muy poderosa. A los 15 años escuchas el super éxito del verano de Gala y ya está, te montas la película y luego te plantas en los 21 y sigues creyendo que la canción se llama "Strombolis". Menos mal, que "San Google" está aquí para ayudarme y tras varios intentos fallidos, entre los que se incluyen la búsqueda con las palabras "Strombolis the more and more, people get more and more what you are looking for desire" con operador boleano incluido, que dan como resultado 10 páginas en alemán, el santo me ha iluminado, sacándome de mi error. Resulta que la canción es "Freed from desire" y "strombolis" es "strong beliefs". Aunque bueno, supongo que ustedes ya lo sabían...
Diez meses en Newcastle finalmente han dado sus frutos...

CIA 1: "lo castizo" & "lo reflexivo"

El iluminador

Una definición tan sencilla y tan absurda como la que me ofrece nuestra ilustrísima Academia de la Lengua de la palabra “iluminador” (“que ilumina”) basta para darme cuenta de lo gilipollas que fui en gastarme 30 euros en un artilugio que en teoría, y reitero, en teoría, ilumina mi tez y hace de mi rostro una herramienta única de seducción, magnetismo, sugestión que hechice al género masculino... ¿Es que no recuerdas Elena que la belleza está en el interior? ..30 euros!!! 30 euros!!! en un iluminador de Ives Saint Laurent!!! (fonéticamente y más coloquialmente conocido como insanlaural, reproduciendo palabras de la señora de la tienda…Un iluminador sí, un iluminador que ya podría por ese precio iluminar mi alma, mi vida ¿no creeis? Además, es dificilísimo utilizarlo..vamos, que como no tengas un poco de maña o elegancia (como Carmensilla) al final terminas con unas líneas de un tono más claro que tu piel por toda la superficie de tu cara que recuerdan a los indios anasazi, vestidos y ornamentados para sus mejores galas..
Y reflexiono yo ¿por qué no reaccionar a tiempo en esta vida? ¿tan difícil es?..Hubiera bastado con salir corriendo…Pero no…De todas formas, déjenme queridos lectores que me justifique, que me exima de esta culpabilidad consumista que me está aturdiendo y enloqueciendo a la vez…¿no comprarían ustedes un iluminador? ¿no es bello el lexema “iluminador”? ¿no recuerda a lo celestial, a lo divino, a lo espiritual? Lo que no sabía ni esperaba yo es que un iluminador (que todavía no sé, si se me permite la ordinariez, como coño limpiarlo) no cambie mi vida ni me ofrezca la plenitud de la felicidad.
Habrá que intentarlo con un lápiz de ojos de 50 euros de Loreal.
Besos y palabras

“Lo reflexivo”